Risultati della ricerca per “Lecchini, Stefano” – Moretti & Vitali

Collana Fabula

admin — Sat, 10 Mar 2012 11:06:40 +0000

Fabula è una collana di poesia diretta da Paolo Lagazzi, Stefano Lecchini e Giancarlo Pontiggia.

Alla ricerca di un forte equilibrio tra materia umana e linguaggio poetico, esperienza delle cose del mondo e potenza immaginale.

I fantasmi della libertà

stefania.barcella — Tue, 07 Feb 2012 10:46:29 +0000

Da Hölderlin a Laforgue, da James a Kafka, da Hardy a Bertolucci, da Borges a Manganelli, da Philip Roth a Murakami, fino a Landolfi, D’Arzo, Parise, Lodoli, De Angelis, Mussapi, Anedda e molti, molti altri ancora, la presente raccolta di saggi tenta di restituire quella parola necessaria che in ogni opera veramente riuscita emerge attraverso, e oltre, i “fantasmi” della più colorata e smagliante libertà creativa. Lasciandosi sedurre dalle rapinose invenzioni degli amati narratori e poeti, Stefano Lecchini assume, nella propria scrittura, la voce, i colori, il ritmo, e infine il “destino”, degli autori che investiga: con la speranza che almeno una qualche eco del rintocco fatale che risuona al fondo di quelle opere finisca per risuonare, anche, nelle parole dell’interprete che a tali opere si stringe.

Un essere ossuto

stefania.barcella — Tue, 07 Feb 2012 10:25:57 +0000

Un essere ossuto è il libro della piena maturità di Rosalia Zabelli, una fra le voci più originali e segrete della nostra poesia.

Il fascino primo dei quattrocentotrenta haiku che lo compongono sprigiona dalla frizione, dalla tensione capace di innestarsi tra la mite inflessibilità della forma strofica (tre versi, secondo canone: metricamente peraltro più liberi) e l'”enorme dire” che la sostanzia e la sfida. Idealmente divisi per gruppi tematici (le donne, le rane, un “si è” impersonale che avrebbe fatto la gioia di Lévinas e di Blanchot, io, Dio…), talvolta questi haiku veicolano un’osservazione “naturale”, talaltra precipitano schegge di un’interiorità senza requie: nell’un caso e nell’altro, quel che si imprime sulla pagina è un particolare (minimo ma decisivo spostamento di prospettiva e di sguardo), in grado di perturbare tutto quel che sapevamo, o avevamo la presunzione di sapere, sull’oggetto di volta in volta folgorato (compresa colei che dice “io”).

Sferzata da un erotismo incoercibile, la pronuncia ossuta, dura, istantanea, che possiamo immaginare sempre sul punto di cedere alla carnalità che la tenta e finisce quasi immancabilmente per negarlesi, deve riempire il bianco (della pagina, dello stacco fra verso e verso, del silenzio) da cui è accerchiata. Ma questo bianco è la sua fortuna. Un essere ossuto sta scritto nei suoi frammenti di parole quanto nel vuoto che le contorna: ed è questo vuoto che lo sposta, che suscita echi ed aloni, che lo strappa alla dura terra senza orizzonte a cui è inchiodato, per slanciarlo incessantemente oltre ogni possibile e impossibile confine.

Stefano Lecchini

Canto dell’amore assente

stefania.barcella — Tue, 07 Feb 2012 10:20:30 +0000

Se il desiderio nasce dall’assenza, tutto questo bellissimo, desiderante, spasimante canzoniere di Sauro Damiani nasce dalla lontananza d’amore. Come i provenzali, e molto più e molto meglio di Lacan, Damiani sa perfettamente che non si da amore senza “mancanza”: ciò che ci spinge di continuo verso l’oggetto del nostro desiderio è un fuoco che sarà, come dev’essere, destinato ad ardere in eterno: perché è solo in questo fuoco che si brucia ogni “tristezza”, ed è solo qui che il mondo e la vita che ci incapsulano possono ritrovare totalmente le loro tinte e i loro profumi più adescanti – la loro scena canora e variopinta. L’assenza, come aveva capito Bertolucci, è in questo modo la più acuta delle presenze. Quanto ci appare destinato a sottrarsi altro non è che la nostra sostanza indistruttibile. Il fuoco che ci ustiona finisce per rivelare ai nostri occhi i colori del ciclo – di un ciclo in cui abitiamo da sempre.

Eppure, non bisogna aspettarsi che Damiani si lasci sfigurare, perdendosi, dalle fiamme del suo desiderio. Egli, con un gesto sovrano, le incarcera nelle griglie fittissime -metriche, strofiche, fonetiche – che le armi della poesia gli mettono a disposizione. Con precisione assoluta, pianta sulla carta ottave, sonetti, quartine: perché ha compreso che, se “la nostra libertà è nelle catene”, soltanto la forma può portare al diapason dell’intensità e della libertà espressiva la sua passione divorante per ciò che non ha forma né volto: per ciò che sarà sempre lontano, per ciò che sarà sempre perduto – e proprio per questo, come si è detto, paradossalmente ci apre alla benedizione e all’incanto del mondo.

Dalla tensione fra questi due poli, nasce il miracolo di questa poesia.

Stefano Lecchini

Ritorni

stefania.barcella — Tue, 07 Feb 2012 10:14:34 +0000

Se “ritornare” – come sentenzia l’incipit di una di queste poesie – è solo “un doppio addio”, allora la presente raccolta di Lisabetta Serra, che ai “ritorni” è dedicata, parrebbe porsi ineluttabilmente sotto il segno del distacco definitivo e della perdita. E’ impossibile ritrovare le cose come le avevamo lasciate: e ogni segno ci dice che nulla -né la casa in cui eravamo stati felici né il nostro corpo né il nostro cuore – ci verrà incontro con le stesse sembianze di prima. Possiamo stringerci soltanto a noi stessi – in un abbraccio vuoto.

Pure, Lisabetta Serra non si lascia inchiodare a quest’impasse, e non rinuncia, malgrado tutto, all’abbandono: sa che, ogni anno, Eros riconduce a noi la primavera (ecco un altro, diverso, “ritorno”) – e la primavera spinge i nostri occhi ad affacciarsi nuovamente sul mondo. La vita, forse, è ancora possibile; dobbiamo soltanto attendere, e intanto farci leggeri: per essere portati via dal vento ad abbracciare, con gratitudine e stupore, ogni cosa.

Così, sulle ali di una sorprendente leggerezza e trasparenza – non lontana, benché la pronuncia risulti talvolta drasticamente scorciata, dall’afflato creaturale di un Wordsworth, di un Pascoli o di un Bertolucci – , la Serra affida alla pagina bianca le occasioni e i trasalimenti di una vita: perché non ignora che soltanto da ciò che bagniamo (o lasciamo bagnare) nella luce cristallina e insondabile della poesia, potremo aspettarci – comunque – il ritorno.

Stefano Lecchini

Gli improbabili confini

stefania.barcella — Tue, 07 Feb 2012 10:13:20 +0000

Come sembrano suggerirci i bellissimi versi su cui questa nuova raccolta si chiude, tutta la poesia di Bruna Dell’Agnese – fin dal memorabile esordio, tenuto a battesimo da Attilio Bertolucci, di Stanza occidentale (1985) – poggia le proprie fondamenta sull’acqua. Non potrebbe esservi base più fragile: più vulnerabile e aperta a tutti i venti e alle tempeste del mondo. Bruna Dell’Agnese sa che l’acqua non ha confini. Corre, percorre, trascorre; travolge e viene travolta: perdendo per strada, uno ad uno, tutti i labili appigli che pensava di aver afferrato per sempre – case, cose, volti, affetti, amori, paradisi; o anche quel sole «inutile», da cui avrebbe voluto trarre calore fino alla fine dei tempi. Nulla è destinato a durare: l’estate declina in autunno, l’autunno in inverno: il giorno sfuma nella sera, la sera precipita in notte. Istante dopo istante, il mondo ci appare sempre più straniero: perché siamo stranieri anzitutto a noi stessi, e in nessun modo potremo mai sfiorare il corpo, o l’anima, di chi ci sta di fronte e in qualche modo ci sfida.

Ma la scommessa, paradossale e pienamente vinta, di queste poesie e di questi poemetti sta nel dimostrare come l’acqua, su cui sono scritti i nostri nomi e le nostre parole, abbia in sé una forza, un’energia, una potenza, che nessun ostacolo riuscirà ad arginare. Come avevano perfettamente compreso i saggi taoisti, l’acqua ci getta verso tutte le cose: lava e rinnova continuamente il nostro rapporto col mondo: nel proprio dilagare oltre ogni confine, rivela in realtà una misura indefettibile (la stessa, cronometrica, che scandisce la pronuncia trepida e asciutta dei versi); l’acqua sostanzia la nostra “effimera vita” – così, sulla superficie di quel che era il proprio specchio vuoto, possono tornare a disegnarsi le linee e i colori di un giardino, pronto «ad affacciarsi di là / dove hanno radici sole e luna».

Stefano Lecchini

Gli addii

stefania.barcella — Tue, 07 Feb 2012 10:06:52 +0000

Dottor sottile in scienza degli addii, anche in questa sua ultima raccolta, che non a caso proprio a Gli addii si intesta, Gian Ruggero Manzoni srotola una prosodia trepida e martellante, arrembante e delicata: spartita in egual misura fra sentenziosità perentoria e abbandono, acuminata attenzione al dettaglio e vertiginosa qualità di visione, ma sempre amorosamente consacrata a quanto – accanto a noi, se non dentro di noi – è destinato ad andare perduto. Riprendendo il Louis Malie di Au revoir les enfants (pellicola del 1987 da noi giunta come Arrivederci ragazzi), e facendolo reagire senza sforzo con la storia della piccola Ester, una bambina ebrea che il padre del poeta cercò invano di mettere in salvo durante le persecuzioni della Seconda guerra mondiale, da un lato Manzoni sembra dirci che non può esserci scampo: tutto verrà calpestato, saccheggiato, sfigurato e cancellato per sempre. Ma, al contempo, Manzoni non ignora che, nel tenero gesto con cui si dice addio a chi abbiamo amato e non potremo vedere mai più, è racchiuso anche ogni possibile riscatto: «la luce della commozione» ci eleva sopra noi stessi e ci avvia a «grandi imprese»: il «rispetto per la scrittura» coincide con «il sacro rispetto per i morti» – mentre la mano che saluta per l’ultima volta rivela di essere, precisamente, la stessa che ha già cominciato a raccogliere con ogni cura, su un foglio, i tratti e le tracce di coloro che ci stanno lasciando.

Stefano Lecchini