Giancarlo Pontiggia

Giunto alle soglie dei cinquant’anni, Luigi Picchi pubblica il suo libro più vero, forse il più segreto, certo il più difficile di tutti: un atto di coraggio e di sprezzatura, di austera moralità, in cui si rispecchia l’anima ferita ma intransigente dell’autore, un uomo che può vivere solo nel passato o nel futuro, tra filologia e fantascienza, non nel detestato presente. Facendosi antico, il suo animo sa cogliere il silenzio di un bosco, il mormorio di un’acqua, l’armonia di un cielo stellato, la maestà dei moti naturali, il fulgore di luce negli occhi di un’aquila, la dolcezza consolatoria di un volto, la sete di conoscenza, la vanità della fama, la purezza morale di un poeta che, allontanandosi dai rumori del mondo, medita sul senso della vita, il sogno di una civiltà in cui filosofia, geometria e poesia «danzavano insieme come le tre Grazie».

La finezza della scrittura, la qualità dei ritratti, la raffinatezza architettonica dell’insieme fanno di questa singolare raccolta un unicum nel panorama poetico nazionale: Picchi sa avvincere i suoi lettori, scavando nell’animo dell’uomo e restituendone le ansie, le ambizioni, le debolezze, il desiderio eterno di felicità.

Giancarlo Pontiggia

Dal regno animale gli viene una sponda, uno scimpanzé d’un circo di passaggio che gli dà appartenenza e amicizia. (E a proposito di bestie, scontando citazioni fin troppo note, ricorderemo Il fiore rosso di Vsjevolod Garscin (Slavia, Torino), e Animali al rogo di Edward Payson Evans (Res Gestae).

Ma le cose non vanno per il verso giusto: i suoi “maggiori”, intendendo vendicarlo di coloro che l’hanno umiliato, scendono dall’Olimpo (il nostro è pur sempre un semidio, ancorché malriuscito) senza neppure interpellarlo. Sarà un macello.

E lui, il Testalunga, niente ne ricava, se non una più dura segregazioni e maggiore orfanezza.

Fortuna che quel circo torna nei paraggi… e lo scimpanzé e il Testalunga sono attesi da un avvenire finalmente sereno. Questo e molto altro in un testo ricco di fantasia narrativa, pathos, ironia e umanità.

Sono quattro manoscritti di diverso contenuto e genere, accomunati dal fatto di essere in lingua italiana, una delle molte lingue che il vescovo di Vigevano conosceva, ma che non sempre aveva scelto per esprimere le sue qualità letterarie. Un dialogo di tono politico fra due personaggi allegorici che frequentano la corte di Carlo II di Spagna, Speranza e Tempo; una lettera a papa Innocenzo X, che è un trattato politico in difesa della Spagna di Filippo IV contro la Francia di Luigi XIV; un breve trattato tecnico-scientifico su come contenere il corso dei fiumi per salvare terreni coltivati e centri abitati dalle inondazioni; un poemetto dedicato all’episodio evangelico della Strage degli Innocenti.

Per la curiosità dei lettori di oggi, in queste pagine tornano i protagonisti della grande Storia: la monarchia di Spagna sull’orlo della crisi, ormai sul punto di cedere il dominio del mondo all’avversaria Francia, ma anche gli eroi di Roma antica e i protagonisti dei conflitti fra cattolici e protestanti, in un intreccio fra interesse per gli intrighi politici, amore per la pace e la tolleranza religiosa, affetto verso la terra natale, e uno sguardo rivolto al mistero inesauribile dell’animo umano. La mente eclettica di Juan Caramuel, stimato dai sapienti del suo tempo, come René Descartes e Athanasius Kircher, profondamente versato in questioni filosofiche ma anche in scienza e temi di utilità sociale, rivive nell’intenso Dialogo della Speranza e del Tempo e negli altri tre testi in prosa e poesia, che testimoniano le sue qualità espressive e sua la pirotecnica versatilità di scrittore.

Rendere quanto più possibile la musicalità dei Sonetti rilkiani, pur rispettandone il senso originale, è una delle rare traduzioni – in italiano – in rima e verso, unica nell’ultimo ventennio.

Giancarlo Pontiggia