Prima dei padri muoiono i figli descrive l’atmosfera poliziesca e straziata di una città in cui brilla, trasparente, l’allegoria della morte. In essa, attraverso un’al­ternanza di mito e quotidiano, partecipazione e distacco, tragedia e parodia, per­sonaggi — che acquistano subito una concretezza quasi dolorosa — si racconta­no: cercano un momento di certezza, il luogo o l’emozione a cui aggrapparsi, nel­l’unica verità del proprio vissuto e della propria «rabbia vuota».

Con la tecnica ellittica della sceneggiatura cinematografica, — tutta affida­ta al parlato e al gesto — Brasch mette a fuoco l’amara sostanza di esseri soprav­vissuti tra le rovine della storia, condannati a brancolare fra gli echi di un passa­to sempre più crudo e l’aridità del presente, senza padri e senza speranze, che recitano in aspre vicende dove l’intensità e la trasgressione fanno velo a una di­sperata ricerca di senso destinata comunque al fallimento e all’impotenza.

Il Blues, una corsa pazza nel buio in motocicletta, le libere pulsioni del cor­po o un’amicizia diventano qualcosa di determinante, una necessità irresistibile dentro la quale proiettare urgenze improvvise, ritrovare forme di vita vera e di umana solidarietà, forme scovate come istintivamente e contrapposte alle «pre­sunte grandi cose». (p. c.)

Nella pièce — che Hans Mayer definirà come il lavoro teatrale di Brasch ‘finora più importante’ —, in cui Rotter assume i to­ni straniti d’una tragica marionetta, leggiamo l’amara e scetti­ca risposta dell’autore all’ideale socialista dell’’uomo nuovo’. E in filigrana, tra il vuoto di un’esistenza conformista, l’eco di un’inquietante domanda: Karl è un essere degradato — oppu­re — ‘cerca solamente, giacché manca qualsiasi freno e convin­cimento, di sopravvivere in una società animalesca?’. E una do­manda che resta drammaticamente aperta.

(p.c.)