XENIA
Periodico trimestrale di Letteratura e Cultura
Anno XI, n. 1 - marzo 2026
Direttore responsabile Gianfranco De Ferrari 
Editore Associazione Culturale Genova Lettere
Via Brigata Liguria, 3/1 A - 16121 GENOVA

LA LINGUA DEL CORPO, IL
CORPO DELLA LINGUA IN
MARCELLO MARCIANI

Francesco Paolo Memmo

Questa è la prima edizione italiana di Body Movements, il libro di Marcello Marciani (il suo terzo) che nel 1988 fu pubblicato a New York, con traduzione inglese a fronte di Amelia Rosselli, da Gradiva Publications. Oggi, a distanza di trentasette anni, l’opera viene riproposta con l’aggiunta di una ricca appendice di immagini e di interventi critici, oltre che di una testimonianza dello stesso Marciani in ricordo della Rosselli. 
Se dopo quasi quarant’anni questo libro ci appare come nuovo, vuol dire che quarant’anni fa non era nuovo: era oltre, era fuori tempo, si collocava totalmente in una dimensione diversa e alternativa rispetto non solo al mainstream ma a più linee poetiche che si erano allora affermate o si stavano affermando. Questa poesia è infatti sideralmente distante da ogni suggestione spiritualistica, o neoorfica, allora praticata; rifiuta la concezione di un “io” metafisico e astratto, afferma scandalosamente la centralità della materia, della fisicità, del corpo.
Ecco la parola-chiave: il corpo. Ma di che corpo si tratta? Non è un corpo che ci è estraneo, che è altro da noi, che ci fermiamo ad osservare o ammirare come fosse un bronzo di Riace, che è corpo sì, ma bronzo. Questo corpo è il nostro corpo, quello in cui abitiamo, e quello di chi ci è accanto. Che è (sono) qualcosa di concreto, di molto concreto. Che possiamo innanzitutto toccare, per affermarne al tempo stesso l’esistenza e la presenza. La compresenza.
Non un corpo ma questo corpo. Il deittico ha nel libro un’importanza fondamentale, e senza alternative: non però come nell’Infinito leopardiano dove il questo si alterna al quello nel pensiero che il poeta si finge: questo colle, questa siepe che diventa quella nel momento in cui vince l’immaginazione degli interminati spazi e dei sovrumani silenzi; queste piante, questa voce, ma quello infinito silenzio che poi diventa questa immensità in cui il pensiero annega, e questo mare in cui è dolce naufragare.
No. Qui è sempre e soltanto questo. E reiterato, ossessivamente reiterato, come nella prima e nell’ultima poesia della sezione che dà il titolo all’intero libro, che si rispondono a specchio: «Questo corpo che ruba al sonno» nella prima diventa, nell’ultima, «Questo corpo che ruba in sogno»; «Questo mito di muscoli e nervi» nella prima diventa, nell’ultima, «Questo treno di nervi», e poi «Questo attrito fra pelle e illusione», «Questa mente che torna di carne» (dunque corpo). E, se è corpo, dev’essere questo: «eccolo, questo, se è corpo…» dell’ultimo verso della prima poesia diventa nell’ultimo verso dell’ultima, con l’estrema affermazione, ripeto, di esistenza, presenza e compresenza: «che corpo un corpo il corpo-corpo. Il corpo». Definitivo.
Con l’affermazione del corpo, e dei corpi che entrano in contatto, si ha qui il trionfo dell’eros: «eros esternato in modo felice e disinibito», è stato scritto. Che è vero, ma fino a un certo punto. Perché c’è sempre, in Marciani, e non solo qui, non solo in questo libro ma anche altrove, anche, ad esempio in quel libro di straordinaria bellezza che è Sottovuoto con i suoi cinquantadue sonetti (solo che quello è un canzoniere in morte, questo di cui stiamo qui parlando è pieno di vita e di vitalità); c’è sempre, dicevo, in Marciani una dualità: ostentazione (qui, l’ostentazione del linguaggio erotico, fino anche alla crudezza) e però, al tempo stesso, pudore e candore; volontà di dire, di dirsi, di confessarsi fino in fondo, e però al tempo stesso reticenza. Nulla è mai univoco.
Il titolo del suo primo libro era già tutto un programma: Silenzio e frenesia: il silenzio che nasce dal non detto, da ciò che non si riesce a dire o non si può dire; e la frenesia, che è anche l’inarrestabile felicità del dire, di quando la voce esplode e si fa verso, si fa poesia. Silenzio e frenesia. Ma anche il secondo titolo di Marciani, L’aria al confino, esprimeva questa dicotomia: l’aria e il confino, l’aperto e il chiuso, la libertà e la prigionia.
E qui più che mai: ostentazione e reticenza. Lo notava già Luigi Fontanella nell’introduzione all’edizione americana: «È come se a una fase di controllo si giustapponga simultaneamenteun’altra di ribellione. La prima è fatta di prudenza o timida riservatezza; la seconda di tentazione e relativo scioglimento di freni». Affermare la centralità del corpo, in poesia, è scandaloso (lo era quarant’anni fa, lo è ancora). Osservarlo nel momento in cui entrano in funzione tutti i suoi sensi, lo è forse ancora di più. Perché, dice Marciani, è sempre «un tuffo a effetto la realtà del corpo». La pelle di quando dice «questo corpo»: che è il mio, ed è il tuo che tocco; la vista di quando dice «più guardo / più mi converto in te» (e tutta una poesia della prima sezione, intitolata Mirino, è sotto il segno dello «sguardo mutevole e unto»); e poi gli umori, e i rumori, e l’odore – soprattutto l’odore – l’odore che la mattina dopo l’incontro d’amore «risveglia / tutte quante le memorie»: «L’odore è attaccato lì / lungo il ripiego del braccio», ed è possibile che «nell’odore stia la prova / unica la cometa / del passaggio di un corpo».
Tutti i sensi sono coinvolti in questa amorosa battaglia di corpi che si incontrano e si fondono: «il corpo, mio-tuo», il mio e il tuo, che non mi appartiene: «Però sta in me», ombra e luce al tempo stesso: «L’ombra c’è se c’è la luce: il corpo è vero».
Il corpo è osservato come sotto una potente lente d’ingrandimento, analizzato in ogni sua minima articolazione o dettaglio, fino al «porro sopra il mignolo», al «lobo fra l’ombelico». Un corpo che proprio per questo, anche attraverso le sue imperfezioni e le sue mancanze, riesce a parlare.
Marciani dà voce al corpo, ad ogni parte del corpo. Delle mani, ad esempio, che accarezzano il corpo amato dice, splendidamente, «che chiamo a tatto e stanno qua a parole». Perché il corpo è anche lingua, si esprime con una sua lingua, e la lingua si fa, o cerca di farsi, a sua volta corpo.
Su questo si sofferma in un lungo saggio, riprodotto nell’apparato finale, Antonio Lanci, parlando proprio di Body Movements ma facendo anche opportuni collegamenti col successivo Caccia alla lepre, che è del 1995: «La lingua – dice Lanci – tende, così, a diventare una sorta di protesi, di prolungamento della fisiologia del corpo e dell’eros che lo abita». E poi: «Quella di Marciani è una lingua-corpo, un corpo-lingua desiderante», dice ancora Lanci, col dovuto rinvio a Lacan: il sentire e il vissuto strutturati essi stessi come una lingua, lingua dell’Es.
Il corpo è vero nella sua fisicità, nelle sue energie, nelle sue pulsioni. Nel suo inappagato desiderio di appagamento. Nella sua carnalità e nei suoi slanci, nelle sue spinte dentro e fuori di sé. Nei suoi movimenti. Ed ecco il titolo nella sua completezza: i movimenti del corpo, di attrazione e di repulsione, di avvicinamento e di allontanamento, di esplorazione: di sé e dell’altro, e degli altri, attraverso la carnalità, e oltre. «La realtà del corpo», l’ho già citato, come un «tuffo a effetto». E il corpo, infine, il viaggio che Marciani compie intorno e dentro al corpo, come strumento di conoscenza.
Body movements, ripeto, è il terzo libro di Marciani. Il primo, Silenzio e frenesia, del 1974, è un libro che per molte ragioni io amo particolarmente, e rappresenta davvero un esordio importante, ma è il bellissimo libro di un epigono, di uno che palesemente e talvolta anche un po’ ingenuamente dichiara tutti i suoi  debiti con la tradizione della poesia italiana novecentesca, lungo una linea che da Gozzano, attraverso Saba, arriva sostanzialmente fino a Montale che è, con ogni evenienza, il faro che illumina questa prima fase dell’esperienza poetica di Marciani.
Ma già col secondo libro, L’aria al confino, che è del 1983, Marciani si fa padrone della propria lingua, articola la propria sintassi poetica nei modi che poi, nelle raccolte successive, a partire proprio da Body movements, saranno sviluppati e approfonditi.
Ecco: in Body movements, si perfeziona tutto l’armamentario stlistico, retorico, lessicale, sintattico, metrico di un poeta che a quell’altezza cronologica (siamo, ripeto, nel 1988) già si pone fra i maggiori della sua e mia generazione.
È una lingua, questa, che non ha paura di sporcarsi, che vola alto e basso, con un doppio o triplo registro. Altri hanno sottolineato l’uso sapiente, da parte di Marciani, di termini desueti entro un linguaggio colloquiale, di dialettismi e forestierismi e inserti gergali, di interiezioni a fini espressivi, e onomatopee, di
nuove coniazioni lessicali spesso ottenute per raddoppiamento e giustapposizione. Una lingua ibrida, su cui però adesso non c’è tempo di soffermarsi. Mi limiterò soltanto, in conclusione, a dire poche parole intorno alla sintassi in rapporto alla metrica che qui è ancora quella che chiamiamo libera (di lì a poco Marciani riscoprirà le forme chiuse e la misura regolare dei versi tradizionali: l’endecasillabo, ovviamente, primo fra tutti).
Qui siamo ancora nella metrica libera, o liberata. Ma libera in che senso? Nel senso, proprio, che è il metro che viene sottoposto alla sintassi, è la sintassi che detta le regole del gioco. Il discorso si sviluppa linearmente, sostanzialmente per paratassi, ma procede a scatti, con arresti e riprese che frantumano il verso, lo spezzano in tanti segmenti, o viceversa si distende in ampi giri oltrepassando con inarcature anche forti la misura del verso. Perché anche attraverso la sintassi si esprimono i movimenti del corpo, dei corpi, nella mutua ricerca di appagamento. Anche così la lingua si fa corpo. E il corpo, lingua.

Marcello MARCIANI, Body Movements, traduzione inglese a fronte di Amelia Rosselli, prefazione
di Luigi Fontanella, Bergamo, Moretti&Vitali, 2025, pp.125, € 15,00.